O Amor
É saber que as manhãs claras não têm voz
e encontrar ternura numa noite fria.
É plantar borboletas no teu jardim amarelo,
onde repousam estrelas durante o dia.
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Em qualquer lado no mundo, a qualquer instante, alguém abre esta página e lê algo. Ao faze-lo, geram-se sons mais ou menos distorcidos, mais ou menos abafados, mas não deixarão de ser ecos.
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